Не жалей о них - Муха

И льют ручьем соленые теплые слезы.

Колотит дождь по стеклу, пылится фикус в углу — не поливают…

Как ломка крутит тоска, скулит и бьет по вискам,

Обида точит, как моль, и эта боль, эта боль!

И вот уже алкоголь не помогает.

В квартире жарко, и в чашке одна заварка,

И вместо глаз два пятна, ногами путь до окна отутюжен.

На грабли в тысячный раз, очередной ловелас, и год насмарку

Куда уж хуже?

Но все же, но все же он нужен!

Отпускай, не жалей о них, и на место одного будет сто других.

Не жалей о них, каждый сам найдет свой рай,

Отпускай, не жалей о них, и на место одного будет сто других.

Не жалей о них, каждый сам найдет свой рай.

Мобильный молчит, сосед во сне кричит,

А под окном кто-то пьет и песни Цоя орет ногами в луже.

Он не уходит, торчит и торчит, а дождь по крышам стучит и стучит…

Весь мир снаружи под этим душем.

Опять разбита, нет аппетита,

Недалеко до гастрита — в микроволнах пластмассовый ужин.

На грабли в тысячный раз, очередной пидарас, и год насмарку.

Куда уж хуже?

Но все же, но все же он нужен!

E versa lacrime salate calde in un ruscello.

La pioggia batte sul vetro, il ficus raccoglie polvere nell'angolo - non annaffiano ...

Come rotture, torsioni di desiderio, gemiti e battiti sulle tempie,

Il risentimento si acuisce come una falena, e questo dolore, questo dolore!

E ora l'alcol non aiuta.

Fa caldo nell'appartamento e ci sono solo foglie di tè nella tazza,

E al posto degli occhi ci sono due macchie, la strada per la finestra è stirata con le gambe.

Per la millesima volta, un altro donnaiolo e un anno in rovina

Quanto peggio?

Ma ancora, ma ancora, è necessario!

Lasciati andare, non pentirti di loro, e al posto di uno ce ne saranno altri cento.

Non rimpiangere loro, ognuno troverà il proprio paradiso,

Lasciati andare, non pentirti di loro, e al posto di uno ce ne saranno altri cento.

Non rimpiangere loro, ognuno troverà il proprio paradiso.

Il cellulare è silenzioso, il vicino urla in un sogno,

E sotto la finestra qualcuno sta bevendo e urlando le canzoni di Tsoi con i piedi in una pozzanghera.

Non parte, sporge e sporge, e la pioggia bussa e bussa sui tetti...

Il mondo intero è fuori sotto questa doccia.

Rotto di nuovo, nessun appetito

Non lontano dalla gastrite c'è una cena di plastica nel microonde.

Al rastrello per la millesima volta, un altro finocchio e un anno buttato giù.

Quanto peggio?

Ma ancora, ma ancora, è necessario!