Au lecteur - Mylène Farmer

La sottise, l’erreur, le péché, la lésine

Occupent nos esprits et travaillent nos corps

Et nous alimentons nos aimables remords

Comme les mendiants nourrissent leur vermine

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;

Nous nous faisons payer grassement nos aveux

Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux

Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches

Sur l’oreiller du mal c’est Satan Trismégiste

Qui berce longuement notre esprit enchanté

Et le riche métal de notre volonté

Est tout vaporisé par ce savant chimiste

C’est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !

Aux objets répugnants nous trouvons des appas;

Chaque jour vers l’Enfer nous descendons d’un pas

Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent

Ainsi qu’un débauché pauvre qui baise et mange

Le sein martyrisé d’une antique catin

Nous volons au passage un plaisir clandestin

Que nous pressons bien fort comme

Une vieille orange

Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes

Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons

Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons

Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes

Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie

N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins

Le canevas banal de nos piteux destins

C’est que notre âme, hélas !

n’est pas assez hardie

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices

Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents

Les monstres glapissants, hurlants, grognants

Rampants

Dans la ménagerie infâme de nos vices

II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !

Quoiqu’il ne pousse ni grands gestes ni grands cris

Il ferait volontiers de la terre un débris

Et dans un bâillement avalerait le monde;

C’est l’Ennui !

L’oeil chargé d’un pleur involontaire

II rêve d'échafauds en fumant son houka

Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat

— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Charles Baudelaire, «Les Fleurs du mal»

Follia, errore, peccato, avarizia

Occupa la nostra mente e lavora i nostri corpi

E alimentiamo il nostro gentile rimorso

Come i mendicanti nutrono i loro parassiti

I nostri peccati sono ostinati, i nostri pentimenti sono codardi;

Veniamo pagati profumatamente per le nostre confessioni

E camminiamo allegramente lungo il sentiero fangoso

Credere a lacrime vili per lavare via tutte le nostre macchie

Sul cuscino malvagio c'è Satana Trismegisto

Che culla a lungo il nostro spirito incantato

E il metallo ricco della nostra volontà

È tutto vaporizzato da questo dotto chimico

È il Diavolo che tiene le corde che ci muovono!

Agli oggetti ripugnanti troviamo amuleti;

Ogni giorno all'inferno scendiamo di un gradino

Senza orrore, attraverso l'oscurità puzzolente

E un povero dissoluto che scopa e mangia

Il petto martirizzato di un'antica puttana

Rubiamo un piacere clandestino

Che premiamo molto forte come

Una vecchia arancia

Stretto, brulicante, come un milione di elminti

Nel nostro cervello saltella un popolo di Demoni

E, quando respiriamo, la morte nei nostri polmoni

Scendi, fiume invisibile, con lamenti sordi

Se stupro, veleno, pugnale, incendio doloso

Non hanno ancora ricamato i loro piacevoli disegni

La tela mondana dei nostri pietosi destini

È solo la nostra anima, ahimè!

non è abbastanza audace

Ma tra sciacalli, pantere, pidocchi

Scimmie, scorpioni, avvoltoi, serpenti

Mostri che urlano, ululano, ringhiano

Crawler

Nel famigerato serraglio dei nostri vizi

Ce n'è uno più brutto, più cattivo, più sporco!

Anche se non fa grandi gesti o grida

Farebbe volentieri della terra un rottame

E in uno sbadiglio ingoierebbe il mondo;

È la noia!

L'occhio si carica di un grido involontario

Sogna impalcature mentre fuma il suo narghilè

Lo conosci, lettore, questo mostro delicato

- Lettore ipocrita! - mio simile, - fratello mio!

Charles Baudelaire, "I fiori del male"