Художник - Олег Митяев

Как трудно быть художником среди асфальта серого,

То черного от дождика, то стылого и белого,

Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,

И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.

И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,

Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.

На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,

И на душевной Замяти, и на холсте с названьем «Жизнь».

Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,

А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,

Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить —

И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.

Com'è difficile essere artista tra grigio asfalto,

Ora nero dalla pioggia, ora freddo e bianco,

Tra le case, le parole ufficiali e i volti sconosciuti in arrivo,

E fili di neve e ciglia tinte bagnate.

E ogni giorno nel filobus, nel delirio dei disordini vissuti,

Risolvo enigmi su bicchieri congelati.

Sugli occhiali e sulla memoria dalla verità e dalle bugie di qualcuno,

E sul mentale Jam, e sulla tela con il nome "Life".

Com'è difficile essere un artista, non dormire con il brutto tempo dietro il muro,

E nuotare sotto il sussurro della pioggia sopra la nera terribile profondità,

Ricorda come ruggisce un temporale e sopravvivi persino alle gocce -

E non puoi chiudere gli occhi e improvvisamente non essere un artista.