Не нам судить - Олег Митяев

Обман вполне оплачен и оправдан,

И очень трудно было не соврать.

А нам теперь где вымысел, где правда,

Где бред, где явь — вовек не разобрать.

Сквозь ковш Большой Медведицы прозрачный,

Сквозь ветки яблонь в белых лепестках,

Не разглядеть, и надо однозначно,

Читать, что пишет автор на листках.

А он напишет про все на свете,

Про совпадения из наших снов,

И мы поверим, совсем как дети,

Как в наваждение в порядок слов.

Запахнет морем и эвкалиптом,

Густым настоем индейских трав.

Ах, как же сладко читать запоем,

Покой за это и сон отдав.

Итак, она — жена давно чужая,

Плывет с другим к далеким берегам.

И новый свет, корабль принимая,

Не знает, кто прибудет по следам.

Угрюмым утром, больной и слабый,

И что случится — не угадать.

Ему б лечиться, и вечной славы

У всех шотландцев не отнимать.

А он в коросте и в лихорадке,

Превозмогая сезон дождей,

Все что-то пишет в своей тетрадке

Про честь и храбрость цветных вождей.

И вот, покуда дождь на крышу сыпал,

Из ожиданья, как из сундука,

Вдруг буквой i костыль у Флинта выпал,

А вместе с ним и книга на века.

А по-другому и не бывает,

Из настоящих своей беды,

Выходят сказки, в которых тает

Чужое горе, как будто льды.

И не мешайте ему скитаться

И заблуждаться на всякий счет.

Когда допишет, то, может статься,

Что так и в жизни произойдет.

Распустит ночь серебряную пряжу,

И нитями на волны упадет.

Она придет по утреннему пляжу,

Оставив дом, сама к нему придет.

А что греховно, и что духовно,

Запишет кто-то — не нам судить —

В реестре судеб, но в девять ровно

Он их в то утро соединит.

L'inganno è completamente pagato e giustificato,

Ed era molto difficile non mentire.

E ora dov'è la finzione, dov'è la verità,

Dov'è il delirio, dov'è la realtà - non pomiciare mai.

Attraverso il secchio trasparente dell'Orsa Maggiore,

Attraverso i rami dei meli dai petali bianchi,

Da non vedere, e deve essere inequivocabilmente

Leggi cosa scrive l'autore sui fogli.

E scriverà di tutto nel mondo,

A proposito di coincidenze dai nostri sogni,

E noi crederemo, proprio come i bambini,

Come un'ossessione nell'ordine delle parole.

Profumerà di mare e di eucalipto,

Infuso denso di erbe indiane.

Oh, com'è dolce leggere avidamente,

Per questo ho dato pace e sonno.

Quindi, lei è da molto tempo la moglie di uno sconosciuto,

Galleggia con un altro verso sponde lontane.

E la nuova luce, accettando la nave,

Non sa chi seguirà le orme.

Mattina cupa, malata e debole,

E cosa accadrà non è da indovinare.

Sarebbe stato trattato, e gloria eterna

Da non togliere a tutti gli scozzesi.

E ha la crosta e la febbre,

Attraverso la stagione delle piogge

Ognuno scrive qualcosa sul suo taccuino

Circa l'onore e il coraggio dei leader di colore.

E così, mentre la pioggia cadeva sul tetto,

Per aspettativa, come da un petto,

Improvvisamente, con la lettera i, la stampella di Flint è caduta,

E insieme ad esso, un libro per i secoli.

E non succede altrimenti,

Dalle tue vere disgrazie,

Escono racconti in cui si scioglie

Il dolore di qualcun altro, come il ghiaccio.

E non impedirgli di vagare

E sbaglia in ogni caso.

Quando avrà finito, allora, forse,

Cosa accadrà nella vita.

La notte svelerà il filo d'argento,

E cadrà come fili sulle onde.

Lei verrà lungo la spiaggia del mattino

Uscendo di casa, lei verrà da lui.

E ciò che è peccaminoso e ciò che è spirituale,

Qualcuno scriverà - non spetta a noi giudicare -

Nel registro dei destini, ma esattamente alle nove

Li unirà quella mattina.