Позабытое чувство - Олег Митяев

Позабытого чувства Гольфстрим шелохнется во мне откровением,

Словно к нам, когда мы уже спим, перепутало дверь вдохновение.

И вошло по случайности в дом, где все тихо, опрятно, заслуженно,

И как бабочка в светлом былом, в каждой строчке засушено.

Это лето в небе распятое.

Это осень моя сорок пятая.

И к зиме подплывающий сад, в тихой грусти травы догорающей,

Безучастным твой делает взгляд, увяданье листвы наблюдающий.

Но как детям нельзя не играть, нам не верить нельзя в воскресение.

Невозможно себе не соврать, не соврать во спасение.

Это лето в небе распятое.

Это осень моя сорок пятая.

Но бывает, что вдруг принесёт непонятно каким дуновением

Легкий запах, и всё оживёт, и надежда прогонит сомнения.

И опять разольется Гольфстрим, и охватит теплынь, как весенняя,

Просто мы отчего-то грустим.

Просто нет настроения.

Это лето в небе распятое.

Это осень моя сорок пятая.

Sentimenti dimenticati, la Corrente del Golfo suscita in me una rivelazione,

Come se l'ispirazione ci avesse confuso la porta, quando già dormivamo.

E per caso è entrato in casa, dove tutto è tranquillo, ordinato, meritato,

E come una farfalla in un brillante passato, ogni linea è seccata.

Questa estate è crocifisso nel cielo.

Questo è il mio quarantacinquesimo autunno.

E verso l'inverno, il giardino fluttuante, nella quieta tristezza dell'erba che brucia,

Il tuo sguardo ti rende indifferente, osservando l'appassire del fogliame.

Ma proprio come i bambini non possono fare a meno di giocare, noi non possiamo fare a meno di credere nella risurrezione.

È impossibile non mentire a te stesso, non mentire per la salvezza.

Questa estate è crocifisso nel cielo.

Questo è il mio quarantacinquesimo autunno.

Ma succede che all'improvviso porterà un respiro incomprensibile

Un leggero odore, e tutto prenderà vita, e la speranza allontanerà i dubbi.

E la Corrente del Golfo traboccherà di nuovo, e abbraccerà il tepore, come la primavera,

Ci sentiamo tristi per qualche motivo.

Solo non dell'umore.

Questa estate è crocifisso nel cielo.

Questo è il mio quarantacinquesimo autunno.