Chet - Reinhard Mey

Wir durften in den Laden damals ja noch gar nicht rein

Und wenn sie dich erwischten, gab es jede Menge Ärger

Ich sah grimmig aus und cool, um ‘n bisschen älter zu erschein‘

Vor dem Jazz-Tempel Augsburger Straße, Ecke Nürnberger

In meinem Ami-Parka lungerte ich rum vorm Notausgang

Manchmal kam jemand raus und ließ die Tür kurze Zeit offen

Und mit dem warmen Rauch, der nass und schwer ins Freie drang

Kamen Fetzen von Musik und ich stand wie vom Schlag getroffen

Ich kam fast jeden Abend, hab an der Eisentür gelauscht

Mal kam eine Bedienung raus, «Na, Kleiner, das könnte dir so passen!»

Und ich hab meine Briefmarkensammlung bei ihr eingetauscht

Dafür hat sie mich von der Garderobe aus zuhören lassen

Da spielten sie: Bob Whitlock, Bass, verzückt und selbstverlor‘n

Saxophon Gerry Mulligan, um den sich alles drehte

«Das Uhrwerk» Chico Hamilton, und mir klingt‘s heut noch in den Ohr‘n:

Der liebe Gott himself: Mister Chet Baker, Trompete!

Und wenn er spielte, dann war‘s als ob die Welt ringsum versank

Den Blick in sich gekehrt, ließ er die Melodien entstehen

In einem klaren, schwerelosen und lupenreinen Klang

Ich hielt den Atem an, mir sollte nicht ein Ton entgehen

Und er spielte noch genial, als er schon an der Nadel hing

Entzug, Rückfall, Entzug, das Leben ging ihm aus den Fugen

Und er spielte wie ein Engel, als er durch die Hölle ging

Und sie ihm bei ‘ner Keilerei alle Zähne ausschlugen

An Abenden wie heut, wenn ich ihn in alten Platten such

Will sich ein andres Foto durch die Hochglanzcover blenden:

Das Bild des Todgeweihten, um den Hals das weiße Tuch

Das silbern funkelnde Instrument in knöchernen Händen

Dann ist‘s, als setzte er‘s mit schmalen, blassen Lippen an

Als wenn ein Blues legato, federleicht vorüberwehte —

In Amsterdam verreckt nachts 3 Uhr 10 auf der Straße ein Mann

The God Father himself, Mister Chet Baker, Trompete

All'epoca non ci era nemmeno permesso entrare nel negozio

E se ti beccavano, c'erano un sacco di guai

Sembravo feroce e freddo per sembrare un po' più vecchio

Di fronte al tempio del jazz Augsburger Strasse, all'angolo con Norimberga

Gironzolavo davanti all'uscita di emergenza con il mio parka americano

A volte qualcuno usciva e lasciava la porta aperta per un breve periodo

E con il fumo caldo che ne usciva umido e pesante

Sono arrivati ​​frammenti di musica e io sono rimasto lì come colpito

Venivo quasi ogni sera, ascoltavo alla porta di ferro

A volte una cameriera usciva: "Beh, piccola, potrebbe andar bene per te!"

E ho scambiato la mia collezione di francobolli con lei

Quindi mi ha lasciato ascoltare dal guardaroba

Lì suonavano: Bob Whitlock, basso, estatico e perso in se stesso

Il sassofono Gerry Mulligan di cui si trattava

"Il meccanismo a orologeria" Chico Hamilton, e ancora oggi mi risuona nelle orecchie:

Caro Dio stesso: signor Chet Baker, tromba!

E quando suonava, era come se il mondo intorno stesse sprofondando

Guardandosi dentro, ha creato le melodie

In un suono chiaro, impalpabile e impeccabile

Trattenni il respiro, non volendo perdere un suono

E ha giocato ancora brillantemente quando era già sull'ago

Ritiro, ricaduta, ritiro, la vita stava andando in pezzi per lui

E ha giocato come un angelo quando ha attraversato l'inferno

E gli hanno cavato tutti i denti in una rissa

Nelle sere come oggi quando lo cerco nei vecchi dischi

Un'altra foto vuole nascondersi attraverso la copertina lucida:

L'immagine del condannato con il panno bianco intorno al collo

Lo strumento scintillante d'argento nelle mani ossute

Poi è come se lo indossasse con labbra sottili e pallide

Come se un legato blues, leggero come una piuma, soffiasse via -

Ad Amsterdam, alle 3:10, un uomo è morto per strada

Lo stesso Dio Padre, signor Chet Baker, tromba