Hexagone - Renaud

Ils s’embrassent au mois de janvier

Car une nouvelle année commence

Mais depuis des éternités

Elle n’a pas tellement changé la France

Passent les jours et les semaines

Y a qu’le décor qui évolue

La mentalité est la même:

Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février

À se souvenir de Charonne

Des matraqueurs assermentés

Qui fignolèrent leur besogne

La France est un pays de flics

À tous les coins d’rue y’en a 100

Pour faire règner l’ordre public

Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d’mars

De l’autre côté des Pyrénées

Un anachiste du Pays Basque

Pour lui apprendre à s’révolter

Ils crient, ils pleurent et ils s’indignent

De cette immonde mise à mort

Mais ils oublient qu’la guillotine

Chez nous aussi fonctionne encore

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est pas c’qu’on fait d’mieux en c’moment

Et le roi des cons, sur son trône

J’parierais pas qu’il est all’mand

On leur a dit, au mois d’avril

À la télé, dans les journaux

De pas se découvrir d’un fil

Que l’printemps c'était pour bientôt

Les vieux principes du seizième siècle

Et les vieilles traditions débiles

Ils les appliquent tous à la lettre

Y m’font pitié ces imbéciles

Ils se souviennent, au mois de mai

D’un sang qui coula rouge et noir

D’une révolution manquée

Qui faillit renverser l’histoire

J’me souviens surtout d’ces moutons

Effrayés par la liberté

S’en allant voter par millions

Pour l’ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin

Un débarquement d’Normandie

Ils pensent au brave soldat ricain

Qu’est venu se faire tuer loin d’chez lui

Ils oublient qu'à l’abri des bombes

Les Français criaient «Vive Pétain»

Qu’ils étaient bien planqués à Londres

Qu’y avait pas beaucoup d’Jean Moulin

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est pas la gloire, en vérité

Et le roi des cons, sur son trône

Me dites pas qu’il est portugais

Ils font la fête au mois d’juillet

En souv’nir d’une révolution

Qui n’a jamais éliminé

La misère et l’exploitation

Ils s’abreuvent de bals populaires

D’feux d’artifice et de flonflons

Ils pensent oublier dans la bière

Qu’ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d’août c’est la liberté

Après une longue année d’usine

Ils crient: «Vive les congés payés»

Ils oublient un peu la machine

En Espagne, en Grèce ou en France

Ils vont polluer toutes les plages

Et par leur unique présence

Abîmer tous les paysages

Lorsqu’en septembre on assassine

Un peuple et une liberté

Au cœur de l’Amérique latine

Ils sont pas nombreux à gueuler

Un ambassadeur se ramène

Bras ouverts il est accueilli

Le fascisme c’est la gangrène

À Santiago comme à Paris

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est vraiment pas une sinécure

Et le roi des cons, sur son trône

Il est français, ça j’en suis sûr

Finies les vendanges en octobre

Le raisin fermente en tonneaux

Ils sont très fiers de leurs vignobles

Leurs «Côtes-du-Rhône» et leurs «Bordeaux»

Ils exportent le sang de la terre

Un peu partout à l'étranger

Leur pinard et leur camembert

C’est leur seule gloire à ces tarés

En novembre, au salon d’l’auto

Ils vont admirer par milliers

L’dernier modèle de chez Peugeot

Qu’ils pourront jamais se payer

La bagnole, la télé, l’tiercé

C’est l’opium du peuple de France

Lui supprimer c’est le tuer

C’est une drogue à accoutumance

En décembre c’est l’apothéose

La grande bouffe et les p’tits cadeaux

Ils sont toujours aussi moroses

Mais y a d’la joie dans les ghettos

La Terre peut s’arrêter d’tourner

Ils rat’ront pas leur réveillon;

Moi j’voudrais tous les voir crever

Étouffés de dinde aux marrons

Être né sous l’signe de l’hexagone

On peut pas dire qu'ça soit bandant

Si l’roi des cons perdait son trône

Y aurait 50 millions… de prétendants

Si baciano a gennaio

Perché inizia un nuovo anno

Ma per eoni

Non ha cambiato molto la Francia

Passano i giorni e le settimane

Solo l'arredamento si evolve

La mentalità è la stessa:

Tutti perdenti, tutti finti culi

Non sono pesanti, a febbraio

Per ricordare Caronte

Mazze giurate

Chi ha finito il suo lavoro

La Francia è un paese di poliziotti

Ad ogni angolo di strada ce ne sono 100

Per mantenere l'ordine pubblico

Uccidono impunemente

Quando corriamo a marzo

Dall'altra parte dei Pirenei

Un anachista dei Paesi Baschi

Per insegnargli a ribellarsi

Urlano, piangono e si indignano

Di questo sporco omicidio

Ma dimenticano che la ghigliottina

Anche con noi funziona ancora

Nascere sotto il segno dell'esagono

Non è quello che sappiamo fare meglio in questo momento

E il re degli idioti, sul suo trono

Non scommetto che è tedesco

Gli è stato detto, ad aprile

In TV, sui giornali

Per non scoprirsi da un thread

Quella primavera sarebbe arrivata presto

Gli antichi principi del Cinquecento

E vecchie stupide tradizioni

Li applicano tutti alla lettera

Ho pietà di questi sciocchi

Si ricordano, nel mese di maggio

Di sangue che scorreva rosso e nero

Di una rivoluzione fallita

Che ha quasi invertito la storia

Ricordo particolarmente queste pecore

paura della libertà

Andare a votare a milioni

Per ordine e sicurezza

Si commemorano nel mese di giugno

Uno sbarco in Normandia

Pensano al valoroso soldato Rican

Quello che è stato ucciso lontano da casa

Dimenticano che al sicuro dalle bombe

I francesi gridavano "Vive Pétain"

Che erano ben nascosti a Londra

Che non c'erano molti Jean Moulin

Nascere sotto il segno dell'esagono

Non è la gloria, in verità

E il re degli idioti, sul suo trono

Non dirmi che è portoghese

Fanno festa a luglio

In ricordo di una rivoluzione

Chi non ha mai eliminato

Miseria e sfruttamento

Bevono palline popolari

Fuochi d'artificio e scoppi

Pensano di dimenticare nella birra

Che sono governati come pedine

Ad agosto è libertà

Dopo un lungo anno in fabbrica

Gridano: "Viva le ferie pagate"

Un po' dimenticano la macchina

In Spagna, Grecia o Francia

Inquineranno tutte le spiagge

E per la loro sola presenza

Danneggia tutti i paesaggi

Quando a settembre uccidiamo

Un popolo e una libertà

Nel cuore dell'America Latina

Non sono molti a gridare

Un ambasciatore torna

A braccia aperte è il benvenuto

Il fascismo è cancrena

A Santiago come a Parigi

Nascere sotto il segno dell'esagono

Non è davvero un picnic

E il re degli idioti, sul suo trono

È francese, ne sono sicuro

La vendemmia termina ad ottobre

L'uva fermenta in botti

Sono molto orgogliosi dei loro vigneti

La loro "Côtes-du-Rhône" e la loro "Bordeaux"

Esportano sangue dalla terra

Tutto il mondo

Il loro pinard e il loro camembert

È la loro unica gloria per queste persone pazze

A novembre, al salone dell'auto

Ammireranno a migliaia

L'ultimo modello di Peugeot

Che potrebbero mai permettersi

L'auto, la TV, la tripletta

È l'oppio del popolo francese

Cancellarlo è ucciderlo

È una droga che crea dipendenza

A dicembre è l'apoteosi

Cibo grande e piccoli regali

Sono ancora così cupi

Ma c'è gioia nei ghetti

La Terra può smettere di girare

Non perderanno il loro capodanno;

Vorrei vederli morire tutti

Tacchino ripieno di castagne

Nascere sotto il segno dell'esagono

Non posso dire che sia eccitato

Se il re degli idioti perde il trono

Ci sarebbero 50 milioni di... corteggiatori