These Few Presidents - WHY?

at your house the smell of our still living human bodies and oven gas

you pray to nothing out loud

two first names and an ampersand

embroidered proudly on a kitchen towel

you’re a beautiful and violent work

with a skinny neck of a chinese bird

in a fading ancient painting

and if you’re in heaven waiting

you made it there fighting

the tightest kite string

in a bad storm with lightning

and now these few presidents

frowning in my pocket

can persuade no god

to let me let you talk, oh these few presidents

frowning in my pocket

can persuade no god

to let me let you off

even though i haven’t seen you in years

yours is a funeral i’d fly to from anywhere

i thought i had a pebble in my sock

i pulled it off and shook out a wasp

it stumbled out lost, and without a pause

i’m stung as i was, still i stomped it i thought, there is no paved street worthy

of your perfect scandanavian feet

my crooked chinese fingers groped

the machinery of your throat

and now these few presidents

frowning in my pocket

can persuade no god

to let me let you talk, oh these few presidents

drowning in my pocket

can persuade no god

to let me let you off

even though i haven’t seen you in years

yours is a funeral i’d fly to from anywhere

a casa tua l'odore dei nostri corpi umani ancora vivi e il gas del forno

non preghi nulla ad alta voce

due nomi e una e commerciale

ricamato con orgoglio su uno strofinaccio da cucina

sei un lavoro bello e violento

con un collo magro di un uccello cinese

in un dipinto antico in dissolvenza

e se sei in paradiso in attesa

sei arrivato lì combattendo

la corda dell'aquilone più stretta

in un brutto temporale con fulmini

e ora questi pochi presidenti

accigliato in tasca

non può persuadere alcun dio

per lasciarmi parlare, oh questi pochi presidenti

accigliato in tasca

non può persuadere alcun dio

per lasciarmi lasciarti andare

anche se non ti vedo da anni

il tuo è un funerale a cui vorrei volare da qualsiasi luogo

pensavo di avere un sassolino nel calzino

l'ho tolto e ho scosso una vespa

è uscito perso e senza una pausa

sono punto com'ero, ancora l'ho calpestato, pensavo, non esiste una strada lastricata degna

dei tuoi perfetti piedi scandinavi

le mie dita cinesi storte palpeggiavano

il macchinario della tua gola

e ora questi pochi presidenti

accigliato in tasca

non può persuadere alcun dio

per lasciarmi parlare, oh questi pochi presidenti

annegando nella mia tasca

non può persuadere alcun dio

per lasciarmi lasciarti andare

anche se non ti vedo da anni

il tuo è un funerale a cui vorrei volare da qualsiasi luogo