Baston ! - Renaud

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore plombé

Il accuse le bon Dieu de la fatalité

Mais, au fond d’sa caboche, y s’fait pas d’illusions:

A force de cartonner, dans tous les azimuts

Des gonzesses qu’ont le cœur planté en haut des cuisses

La rouquine du pressing, des minettes ou des putes

Sûr qu’il a pas fini d’s’en choper des choses tristes

Y rêvait d’une gonzesse qu’aurait été qu'à lui

Belle comme un tatouage mais quand même intelligente

Qu’il aurait pu aimer un peu comme un ami

'l'a une envie d’crever qui lui r’monte du bas-ventre

Alors ce soir, à la foire

Avec deux trois lascars

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore viré

C’est l’quatrième boulot depuis l’début d’l’année

T’t’façon y s’rait barré, mais où il est marron

C’est qu’y s'était promis, avant d’décaniller

De s’faire le coffre fort dans l’bureau du premier

Et la peau du p’tit chef qu’a jamais pu l’saquer

Pass’qu’y rangeait sa mob' devant le box du patron

Y rêvait d’un travail où faudrait pas pointer

Où tu pourrais aller que quand t’en a envie

Que tu f’rais par plaisir, pas pour gagner du blé

Y paraît qu'ça existe dans la philosophie

Alors ce soir, à Pantin

Avec deux trois copains

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort en découvrant l’chantier

Dans la turne glacée en haut du pavillon

Où ses parents s’engueulent à longueur de journée

Y trouve plus sous son pieu sa collec' de Play-Boy

Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe

Son connard de p’tit frère est v’nu jouer aux cow-boy

Dans sa piaule, c’est l’boxon et ça lui fout la gerbe !

Y rêvait d’une famille qu’y faudrait pas subir

Des parents qui s’raient pas des flics ou des curés

Pour pas d’venir comme eux y voudrait pas vieillir

Et pour jamais vieillir y sait qu’y doit crever !

Alors ce soir au baloche

Avec son manche de pioche

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p' t'être con, mais tout est con

I pugni serrati nelle tasche della giacca

Angelo sta impazzendo, è ancora a piombo

Accusa Dio di fatalità

Ma, nel profondo della sua testa, non ha illusioni:

A forza di cardare, in tutte le direzioni

Pulcini che hanno il cuore piantato nella parte superiore delle cosce

La rossa del bucato, ragazze o puttane

Certo che non ha finito di ottenere cose tristi

Sognava una ragazza che sarebbe stata solo sua

Bella come un tatuaggio ma comunque intelligente

Che avrebbe potuto amare un po' come un amico

'ha un desiderio di morire che sale dal basso ventre

Quindi stasera in fiera

Con due tre ragazzi

Combatterà, combatterà!

Come prolo va al carbone

Combatterà, combatterà!

Fil'ra colpi, prendi gli gnomi

È stupido, ma è tutto stupido!

I pugni serrati nelle tasche della giacca

Angelo va fuori di testa, ha sparato di nuovo

È il quarto lavoro dall'inizio dell'anno

In qualche modo sarebbe barrato, ma dove è marrone

Era quello che si era promesso, prima di decaniller

Per fare la cassaforte nell'ufficio del primo

E la pelle del piccolo chef che non avrebbe mai potuto licenziarlo

Mi è capitato di mettere la sua mafia lì davanti alla scatola del capo

Sognava un lavoro in cui non avrebbe dovuto timbrare

dove potresti andare solo quando vuoi

Che faresti per divertimento, non per guadagnare grano

Sembra che esista in filosofia

Quindi stasera, a Pantin

Con due tre amici

Combatterà, combatterà!

Come prolo va al carbone

Combatterà, combatterà!

Fil'ra colpi, prendi gli gnomi

È stupido, ma è tutto stupido!

I pugni serrati nelle tasche della giacca

Angelo va fuori di testa quando scopre il cantiere

Nella gelida curva in cima al padiglione

Dove i suoi genitori litigano tutto il giorno

Non riesce a trovare la sua collezione di Play-Boy sotto la sua posta in gioco

Sua madre ha scaricato il suo rullo e la sua erba

Il suo fratellino stronzo è venuto a giocare a cowboy

Nella sua stanza è il boxon e gli dà il covone!

Sognava una famiglia che non avrebbe dovuto subire

Genitori che non sarebbero poliziotti o preti

Per non venire come se non volessero invecchiare lì

E per non invecchiare mai ci sa che ci deve morire!

Quindi stasera al baloche

Con il suo manico da piccone

Combatterà, combatterà!

Come prolo va al carbone

Combatterà, combatterà!

Fil'ra colpi, prendi gli gnomi

Può essere stupido, ma tutto è stupido