Drouot - Barbara

Dans les paniers d’osier de la salle des ventes

Une gloire déchue des folles années trente

Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes

Un vieux bijou donné par quel amour d’antan

Elle était là, figée, superbe et déchirante

Les mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes

Des mains belles encore, déformées, les doigts nus

Comme sont nus, parfois, les arbres en novembre

Comme chaque matin, dans la salle des ventes

Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente

Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre

Les trésors fabuleux d’un passé qui n’est plus

Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre

Que d’ombres enlacées, ont rêvé à s’attendre

Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes

Mais les choses murmurent si nous savons entendre

Le marteau se leva, dans la salle des ventes

Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence

Elle cria: «Je prends, je rachète tout ça

Ce que vous vendez là, c’est mon passé à moi»

C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes

Le marteau retomba sur sa voix suppliante

Tout se passe si vite à la salle des ventes

Tout se passa si vite, on ne l’entendit pas

Près des paniers d’osier, dans la salle des ventes

Une femme pleurait ses folles années trente

Et revoyait soudain défiler son passé

Défiler son passé, défiler son passé

Car venait de surgir, du fond de sa mémoire

Du fond de sa mémoire, un visage oublié

Une image chérie, du fond de sa mémoire

Son seul amour de femme, son seul amour de femme

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes

Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus

Quelques billets froissés, pour un passé perdu

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante

De son amours d’antan, rien ne lui restait plus

Pas même ce souvenir, aujourd’hui disparu

Nei cesti di vimini della casa d'aste

Una gloria caduta dei ruggenti anni Trenta

Aveva messo all'asta, tra alcuni mercatini delle pulci

Un antico gioiello regalato da quello che l'amore di una volta

Eccola lì, congelata, bellissima e straziante

Mani che si annodano, che tremano

Mani ancora belle, deformate, dita nude

Come sono spogli gli alberi a volte a novembre

Come ogni mattina, in sala d'asta

Una folla ronzava, febbricitante e impaziente

Quelli che, per pochi centesimi, riacquistano per rivenderli

I favolosi tesori di un passato che non c'è più

In questo vecchio letto di palissandro rotto

Ciò che le ombre intrecciate hanno sognato di aspettarsi

Le cose hanno i loro segreti, le cose hanno le loro leggende

Ma le cose sussurrano se sappiamo ascoltare

Il martello si alzò, nella sala delle aste

Una volta, poi due, poi in silenzio

Pianse: "Prendo, ricomprerò tutto

Quello che vendi qui è il mio passato".

Era già troppo tardi, nella sala delle aste

Il martello cadde sulla sua voce implorante

Tutto accade così velocemente alla casa d'aste

È successo tutto così in fretta che non l'abbiamo sentito

Dai cesti di vimini nella sala delle aste

Una donna ha pianto i suoi trentenni pazzi

E all'improvviso ha visto il suo passato balenare

scorrere il suo passato, scorrere il suo passato

Perché era appena sorto, dal profondo della sua memoria

Dal profondo della sua memoria, un volto dimenticato

Un'immagine cara, dal profondo della sua memoria

Il suo unico amore femminile, il suo unico amore femminile

Haggard, è uscita dalla sala d'aste

Stropicciando alcune banconote, nelle sue mani tremanti

Stropicciando alcune banconote, con la punta delle dita nude

Qualche banconota stropicciata, per un passato perduto

Haggard, è uscita dalla sala d'aste

L'ho vista allontanarsi, piegata e straziante

Del suo amore per il passato non gli restava più nulla

Nemmeno quel ricordo, ormai scomparso