Les dieux s'ennuient - Paris Violence

Amis, que le festin commence

Une jeune et fraîche naïade

Dans l’immense plat de faïence

Gît sur un doux lit de salade

Que vos longs couteaux d’argent fin

Tranchent la chair encore vivante

Tirant d’un sommeil enfantin

Notre demoiselle indolente

Et puis plongez à pleines mains

Au cœur des entrailles fumantes

Que la mort nous enivre, absinthe parfumée

Que le diable nous livre ses plus beaux secrets

Passons à présent au fumoir

Et affalons nos corps débiles

Sur des canapés Modern Style

Tendus de velours vert et noir

Prenons ces pipes allongées

Gravées d’obscénités étranges

Et comme sur les bords du Gange

Que tombe un brouillard parfumé

Dont les corolles opiacées

Frisent de délicates franges

Que la mort nous enivre, divine rosée

Que le diable nous livre ses plus beaux secrets

Plongeons enfin sans coup férir

Mornes rêveurs, pantins fantoches

Dans le Léthé d'âpres débauches

Où pourront nos vieux nerfs pourrir

Buvons les beautés corrompues

D’anges aux charmes équivoques

Rebuts malades d’une époque

Où le fard coule sur le pus

Et puis affaissons-nous, repus

Dans nos élégantes défroques

Amici, che la festa abbia inizio

Una ninfa giovane e fresca

Nell'enorme piatto di terracotta

Sdraiato su un soffice letto di lattuga

Che i tuoi lunghi coltelli d'argento

Affettare la carne ancora viva

Tirando da un sonno infantile

La nostra indolente damigella

E poi tuffati con entrambe le mani

Nel cuore delle interiora fumanti

Lascia che la morte ci inebri, assenzio profumato

Possa il diavolo raccontarci i suoi migliori segreti

Passiamo ora alla sala fumatori

E lascia cadere i nostri corpi deboli

Su divani in stile moderno

Tende di velluto verde e nero

Prendiamo questi tubi allungati

Inciso con strane oscenità

E come sulle rive del Gange

Lascia cadere una nebbia profumata

Di cui le corolle oppiacei

Arriccia le frange delicate

Lascia che la morte ci inebri, rugiada divina

Possa il diavolo raccontarci i suoi migliori segreti

Immergiamoci finalmente senza sparare un colpo

Sognatori di Mornes, burattini

Nel Lete dell'amara dissolutezza

Dove possono marcire i nostri vecchi nervi

Beviamo bellezze corrotte

Di angeli dal fascino equivoco

Ritagli malati di un'epoca

Dove il rossore gocciola sul pus

E poi afflosciarsi, soddisfatto

Nei nostri eleganti pezzi di scarto