Le 15 Juillet à 5h - Serge Lama, Lena Ka

Ta voix murmure, tranquille et sûre

Comme un vieux disque qu’on écoute

Un verre de whisky à la main, sous la véranda on s’installe

Dans un bruit feutré de sandales, devant un parterre de fleurs

Le quinze juillet à cinq heures.

Le vent s'épuise sur la remise où mon piano s’endort enfin

Après une nuit de chagrin, sous le parasol du feuillage

Le vent feuillette page à page le livre de notre bonheur

Le quinze juillet à cinq heures.

Dans la maison de Frédéric, tu as classé quelques bouquins

Tu as disposé quelques fleurs, cueillies fraîches de ce matin

À ta main, une cigarette grésille, on mange du melon

Hormis la chanson des frelons, nous n’avons plus rien dans la tête.

Dans la maison de Frédéric, éblouis comme deux enfants

Tu me parles d’anciens amants, moi de mes maîtresses d’avant

Tu croques du raisin bien tendre, des grappes lourdes couleur d’encre

Je ferai du café tout à l’heure, le quinze juillet à cinq heures.

Presque irréelle, tu es si belle, entre mes cils, tu apparais

Comme une dame d’y a longtemps, je t’ai aimée ailleurs peut-être

Il faut que j'écrive une lettre à un vieil ami qui se meurt

Le quinze juillet à cinq heures.

Demain c’est triste, la vie d’artiste, on reprendra la vie d’avant

L’appartement où l’on s’ennuie

On invitera Frédéric, mes frères, tes sœurs, toute la clique

Il ne restera qu’une odeur du quinze juillet à cinq heures.

La tua voce sussurra, calma e sicura

Come un vecchio disco che ascoltiamo

Un bicchiere di whisky in mano, sotto la veranda ci sistemiamo

In un suono sommesso di sandali, davanti a un'aiuola

Il quindici luglio alle cinque.

Il vento è esausto sul capannone dove finalmente il mio pianoforte si addormenta

Dopo una notte di dolore, sotto l'ombrello del fogliame

Il vento sfoglia pagina per pagina il libro della nostra felicità

Il quindici luglio alle cinque.

A casa di Frederic, hai classificato dei libri

Hai preparato dei fiori, raccolti freschi da stamattina

Nella tua mano sfrigola una sigaretta, mangiamo il melone

A parte il canto dei calabroni, non abbiamo più niente nella testa.

Nella casa di Frederic, abbagliato come due bambini

Mi parli di ex amanti, io delle mie amanti prima

Mordi acini d'uva teneri, acini d'inchiostro pesanti

Farò il caffè più tardi, il 15 luglio alle cinque.

Quasi irreale, sei così bella, tra le mie ciglia appari

Come una signora di tanto tempo fa, ti ho amato da qualche altra parte forse

Devo scrivere una lettera a un vecchio amico che sta morendo

Il quindici luglio alle cinque.

Domani è triste, la vita di un artista, riprenderemo la vita di prima

L'appartamento dove ti annoi

Inviteremo Frédéric, i miei fratelli, le vostre sorelle, tutta la cricca

Rimarrà solo un soffio del quindici luglio alle cinque.