This Blackest Purse - WHY?

I’m not who, with my eyes from stage

I claim to be

I’ve only cradled death in my own ending

Flesh from far off and abstracted lit

Candle wick flickering

And when a thing starts finishing around me

I faint or fake a mustache, an accent, or flee

In fear my expired license be pulled by sheer proximity

Fact: the poseur in the bowler gets shot first

Thinks he’s the shit 'cause he can spit and curse

Acting brash and flashing a pistol that squirts

Scowling, and shouting, «Shall we dance?»

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing, or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Still sporting my ex-girlfriend's dead ex-boyfriend's boxers

I want to operate from a base of hunger

No longer be ashamed and hide my

Tears in shower water, while I lather for pleasure

I want to speak at an intimate decibel

With the precision of an infinite decimal

To listen up and send back a true echo

Of something forever felt but never heard

I want that sharpened steel of truth in every word

The small fry in the bow-tie dies first

Acting wild, like the spirit of god moving after church

Faking he’s hard like he’s packed down dirt

Already, and yelling, «Be my guest!»

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Non sono chi, con i miei occhi dal palco

Dichiaro di esserlo

Ho solo cullato la morte nel mio finale

Carne da lontano e distratta illuminata

Lo stoppino della candela tremola

E quando qualcosa inizia a finire intorno a me

Svengo o fingo i baffi, un accento o fuggo

Per paura che la mia licenza scaduta venga ritirata dalla semplice vicinanza

Fatto: il poseur nella bombetta viene colpito per primo

Pensa di essere una merda perché può sputare e imprecare

Agire in modo sfacciato e far lampeggiare una pistola che schizza

Accigliandosi e gridando: "Danziamo?"

Le mani del nostro eroe dovrebbero tenere questa borsa più nera?

Mamma, sto fallendo o peggio?

Mamma, sto fallendo?

(Mamma, sto fallendo?)

Cosa dovrebbero tenere queste mani sincere?

Sto ancora sfoggiando i boxer dell'ex fidanzato morto della mia ex ragazza

Voglio operare da una base di fame

Non vergognarti più e nascondi il mio

Lacrime nell'acqua della doccia, mentre mi insapono per piacere

Voglio parlare a un decibel intimo

Con la precisione di un decimale infinito

Per ascoltare e restituire una vera eco

Di qualcosa per sempre sentito ma mai sentito

Voglio quell'affilato acciaio della verità in ogni parola

Gli avannotti nel papillon muoiono per primi

Agire in modo selvaggio, come lo spirito di Dio che si muove dietro la chiesa

Fingere di essere duro come se fosse impacchettato nella terra

Già, e urlando: «Sii il mio ospite!»

Le mani del nostro eroe dovrebbero tenere questa borsa più nera?

Mamma, sto fallendo o peggio?

Mamma, sto fallendo?

(Mamma, sto fallendo?)

Cosa dovrebbero tenere queste mani sincere?

Le mani del nostro eroe dovrebbero tenere questa borsa più nera?

Mamma, sto fallendo o peggio?

Mamma, sto fallendo?

(Mamma, sto fallendo?)

Cosa dovrebbero tenere queste mani sincere?