Три сосны - Юрий Визбор

Ах, какая пропажа — пропала зима!

Но не гнаться ж за нею на север.

Умирают снега, воды сходят с ума,

И апрель свои песни посеял.

Ну да что до меня, — это мне не дано:

Не дари мне ни осень, ни лето,

Подари мне февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Подари мне февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Полоса по лесам золотая легла,

Ветер в двери скребет, как бродяга.

Я тихонечко сяду у края стола,

Никому ни в надежду, ни в тягость.

Все глядят на тебя — я гляжу на одно:

Как вдали проплывает корветом

Мой веселый февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Поклянусь хоть на Библии, хоть на кресте,

Что родился не за пустяками:

То ль писать мне Христа на суровом холсте,

То ль волшебный разыскивать камень.

Дорогие мои, не виновно вино,

На огонь не наложено вето,

А виновен февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Ах, как мало я сделал на этой земле:

Не крещен, не учен, не натружен,

Не похож на грозу, не подобен скале,

Только детям да матери нужен.

Ну да что же вы все про кино, про кино —

Жизнь не кончена, песня не спета:

Вот вам, братцы, февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Oh, che spreco: l'inverno è passato!

Ma non inseguirla a nord.

Le nevi stanno morendo, le acque stanno impazzendo

E April ha seminato le sue canzoni.

Ebbene sì, quanto a me, questo non mi è dato:

Dammi né autunno né estate,

Dammi febbraio - tre pini sotto la finestra

E un tramonto soffiato dal vento.

Dammi febbraio - tre pini sotto la finestra

E un tramonto soffiato dal vento.

Una striscia d'oro giaceva attraverso le foreste,

Il vento alla porta graffia come un vagabondo.

Mi siederò tranquillamente al bordo del tavolo,

Nessuna speranza, nessun peso.

Tutti ti stanno guardando - io sto guardando una cosa:

Quanto lontano naviga una corvetta

Mio buon febbraio - tre pini sotto la finestra

E un tramonto soffiato dal vento.

Giuro anche sulla Bibbia, anche sulla croce,

Ciò che è nato non per niente:

O scrivimi Cristo su una tela dura,

O una magica ricerca di una pietra.

Miei cari, il vino non è colpevole,

Il fuoco non ha posto il veto,

Febbraio è colpevole: tre pini sotto la finestra

E un tramonto soffiato dal vento.

Oh, quanto poco ho fatto su questa terra:

Non battezzato, non dotto, non oberato di lavoro,

Non come un temporale, non come una roccia,

Solo i bambini e le mamme hanno bisogno.

Ebbene, che ne pensate del cinema, del cinema...

La vita non è finita, la canzone non è cantata:

Eccovi, fratelli, febbraio - tre pini sotto la finestra

E un tramonto soffiato dal vento.