Dans Les Jardins Des Baladins - Yves Duteil

Dans les jardins des baladins, lorsque les gens s’arrtent un jour

C’est pour cueillir un peu d’amour et de bonheur, le temps d’une heure

Et pour s’en rchauffer le cњur

Mais autrefois, au temps des rois

Il existait une lgende: les fleurs toujours

Sous leurs velours cachaient des philtres d’amour

Et leur chagrin dans un parfum pour attirer les baladins

Dans les jardins des baladins, quelques penses fleurissent un jour

En dessinant des mots d’amour sur des chemins de parchemin

Jaillis du coeur d’un baladin

Et si parfois, au temps des rois, ils inventaient quelques lgendes

Les troubadours, dans leurs discours cachaient des monceaux d’amour

Que le destin leur rendait bien au long des jours et des chemins

Dans leurs jardins de parchemin, les baladins vieillissent un jour

En crivant des mots d’amour et leur bonheur, le temps d’une heure

Viendra vous rchauffer le cњur

Si leurs penses se sont fanes, il ne faut pas verser de larmes

Mille roses en ont pos, depuis, les sicles ont pass

Et le chagrin n’est qu’un parfum dans les jardins des baladins

Nei giardini dei viandanti, quando un giorno la gente si ferma

È per raccogliere un po' d'amore e di felicità, per un'ora

E per scaldarti il ​​cuore

Ma una volta, ai tempi dei re

C'era una leggenda: i fiori sempre

Sotto il loro velluto si nascondevano pozioni d'amore

E i loro dolori in un profumo per attirare i viandanti

Nei giardini dei viandanti, un giorno sbocciano alcune viole del pensiero

Disegnare parole d'amore su percorsi di pergamena

Nasce dal cuore di un viandante

E se a volte, ai tempi dei re, inventassero delle leggende

I trovatori, nei loro discorsi, nascondevano cumuli d'amore

Quel destino li ha restituiti bene attraverso i giorni ei sentieri

Nei loro giardini di pergamena, i viandanti invecchiano un giorno

Scrivendo parole d'amore e la loro felicità, il tempo di un'ora

Verrà a scaldarti il ​​cuore

Se i loro pensieri sono svaniti, non versare lacrime

Mille rose le hanno deposte, da quando sono passati i secoli

E il dolore non è che un profumo nei giardini dei viandanti