Новогодний запой - Александр Галич

По-осеннему деревья налегке,

Керосиновые пятна на реке,

Фиолетовые пятна на воде,

Ты сказала мне тихонько: «Быть беде».

Я позабыл твое лицо,

Я пьян был к полдню,

Я подарил твое кольцо, —

Кому, не помню…

Я подымал тебя на смех,

И врал про что-то,

И сам смеялся больше всех,

И пил без счета.

Из шутовства, из хвастовства

В то — балаганье

Я предал все твои слова

На поруганье.

Качалась пьяная мотня

Вокруг прибойно,

И ты спросила у меня:

«Тебе не больно?»

Не поймешь — не то январь, не то апрель,

Не поймешь — не то метель, не то капель.

На реке не ледостав, не ледоход.

Старый год, а ты сказала — Новый год.

Их век выносит на гора,

И — марш по свету,

Одно отличье — номера,

Другого нету!

О, этот серый частокол —

Двадцатый опус,

Где каждый день, как протокол,

А ночь, как обыск,

Где все зазря, где все не то,

И все не прочно,

Который час, и то никто

Не знает точно.

Лишь неизменен календарь

В приметах века —

Ночная улица.

Фонарь.

Канал.

Аптека…

В этот вечер, не сумевший стать зимой,

Мы дороги не нашли к себе домой,

А спросил тебя: «А может, все не зря?»

Ты ответила — старинным: «Быть нельзя».

In autunno gli alberi sono leggeri,

Macchie di cherosene sul fiume

Macchie viola sull'acqua

Mi hai detto tranquillamente: "Ci saranno problemi".

Ho dimenticato la tua faccia

Ero ubriaco a mezzogiorno,

Ho dato il tuo anello -

A chi, non ricordo...

Ti ho fatto ridere

E ha mentito su qualcosa

E lui rideva di più

E bevuto senza contare.

Dalla buffoneria, dal vanto

In quello - farsa

Ho tradito tutte le tue parole

Per abuso.

Una bobina ubriaca ondeggiò

È surf tutto intorno

E tu mi hai chiesto:

"Sei ferito?"

Non capirai - non è gennaio, non è aprile,

Non capirai: o è una bufera di neve o cade.

Non c'è congelamento sul fiume, nessuna deriva di ghiaccio.

Anno vecchio, e tu hai detto - Anno nuovo.

La loro età li porta sulla montagna,

E - una marcia attraverso il mondo,

Una differenza sono i numeri

Non c'è altro!

Oh, questa palizzata grigia -

ventesimo opera,

Dove ogni giorno, come protocollo,

E la notte è come una ricerca,

Dove tutto è vano, dove tutto non va bene,

E tutto non è forte

Che ora è e poi nessuno

Non lo sa esattamente.

Solo il calendario è invariato

Nei segni del secolo -

Via notturna.

Torcia elettrica.

Canale.

Farmacia…

Questa sera, che non è diventata inverno,

Non abbiamo trovato la strada per la nostra casa,

E ti ha chiesto: "Forse non è vano?"

Hai risposto - il vecchio: "È impossibile essere".