Soir d'orage - Paris Violence

Le ciel était comme du charbon

Plus noir que noir, épais et sale

Et crachait sur les pavillons

Une pluie de banlieue banale

Une vague lueur jaunâtre

Vacillait derrière quelques portes

Faisant un petit reflet moite

Dans les rues de cette cité morte

Et moi j'étais là, à ronger mon frein

Dans cette petite pièce

À la tapisserie si moche

Regardant filer ces journées sans fin

Avec dans ma tête comme des coups de pioche

En face, la maternelle fermée

À côté, le parking désert

Une bagnole passe et disparaît

Dans le gris de la pluie d’hiver

Plus besoin de rêver de ciel bleu

Comme des paquets de Gauloises

Je sais que tout restera pluvieux

Entre ces sombres toits d’ardoise

Et moi j'étais là, à ronger mon frein

Dans cette petite pièce

À la tapisserie si moche

Regardant filer ces journées sans fin

Avec dans ma tête comme des coups de pioche

Petit jardin en contrebas

Frigo rouillé sur la pelouse

Niche sans chien, mannequin sans bras

Odeur de bois et odeur de blues

Toile cirée dans la cuisine

Et solitude vertigineuse

Lampe blafarde qui décline

Dans cette après-midi pluvieuse

Et moi j'étais là, à ronger mon frein

Dans cette petite pièce

À la tapisserie si moche

Regardant filer ces journées sans fin

Avec dans ma tête comme des coups de pioche

Il cielo era come carbone

Più nero del nero, spesso e sporco

E sputò sui padiglioni

Una banale pioggia suburbana

Un vago bagliore giallastro

Stava barcollando dietro alcune porte

Fare un po' di lucentezza umida

Nelle strade di questa città morta

Ed io ero lì, a masticare un po'

In questa piccola stanza

All'arazzo così brutto

Guardando passare questi giorni interminabili

Con in testa come un piccone

Di fronte, l'asilo chiuso

Accanto, il parcheggio deserto

Passa un'auto e scompare

Nella grigia pioggia invernale

Non più sognare cieli azzurri

Come fasci di Gauloise

So che tutto rimarrà piovoso

Tra questi tetti di ardesia scura

Ed io ero lì, a masticare un po'

In questa piccola stanza

All'arazzo così brutto

Guardando passare questi giorni interminabili

Con in testa come un piccone

Piccolo giardino sommerso

Frigorifero arrugginito sul prato

Cuccia senza cane, manichino senza braccia

Odore di legno e odore di blues

Tela cerata in cucina

E vertiginosa solitudine

Lampada pallida che declina

In questo pomeriggio piovoso

Ed io ero lì, a masticare un po'

In questa piccola stanza

All'arazzo così brutto

Guardando passare questi giorni interminabili

Con in testa come un piccone