La balade du poète - Serge Lama

Le soir descend, pauvres passants, qui rôdent

S’en vient faucher, quelques bouchers, en fraude

Pauvre poète, tu fais la quête, aux portes

Tu ne receuilles, qu’une ou deux feuilles, mortes

Y’a des becs fin, qui n’ont pas faim, des riches

Tu peux crever, sur le pavé, s’en fichent

T’es un raté, qui a des idées, amères

Tu vas toujours, seul sans amour, sur terre

Dans ton regard, éclairé d’art, S’entasse

Les horizons, et les prisons, des races

Loin des moutons, t’a choisis ton, servage

E ta jeunesse, s’use sans cesse, aux cages

De ton ennui, et de la nuit, glaciale

Et tu mourras, sur des gravas, des toiles

Pauvre de moi!

L’eau de la seine, porte ma peine, aux anges

Et cette eau bleue, pret de mes yeux, en frange

Cette eau qui fuit, boit mon ennui, qui pleure

En cette asie, mon âme fit, le leure

Adieu Paris, et ton ciel gris, la seine

Adieu matins et lendemains… de peine!

Scende la sera, poveri passanti che si aggirano

Venendo a falciare, alcuni macellai, frode

Povero poeta, stai cercando alle porte

Raccogli solo una o due foglie, morte

Ci sono becchi becchi, che non hanno fame, gente ricca

Puoi morire, sul marciapiede, non importa

Sei un fallito, con le idee, amaro

Vai sempre, solo senza amore, sulla terra

Nel tuo sguardo, illuminato dall'arte, è ammucchiato

Gli orizzonti, e le prigioni, delle razze

Lontano dalle pecore, hai scelto la tua servitù

E la tua giovinezza, si consuma all'infinito, alle gabbie

Della tua noia, e della notte gelida

E morirai, sulle macerie, sulle tele

Povero me!

L'acqua della Senna porta il mio dolore agli angeli

E quest'acqua azzurra, vicino ai miei occhi, ai margini

Quest'acqua che perde, beve la mia noia, che piange

In questa Asia, la mia anima ha fatto, la loro

Addio Parigi, e il tuo cielo grigio, la Senna

Addio mattine e domani... di dolore!