Over Sir John's Hill - Dylan Thomas

Over Sir John’s hill,

The hawk on fire hangs still;

In a hoisted cloud, at drop of dusk, he pulls to his

Claws

And gallows, up the rays of his eyes the small birds of

The bay

And the shrill child’s play

Wars

Of the sparrows and such who swansing, dusk, in

Wrangling hedges.

And blithely they squawk

To fiery tyburn over the wrestle of elms until

The flash the noosed hawk

Crashes, and slowly the fishing holy stalking heron

In the river Towy below bows his tilted headstone.

Flash, and the plumes crack,

And a black cap of jack-

Daws Sir John’s just hill dons, and again the gulled

Birds hare

To the hawk on fire, the halter height, over Towy’s

Fins,

In a whack of wind.

There

Where the elegiac fisherbird stabs and paddles

In the pebbly dab-filled

Shallow and sedge, and 'dilly dilly, ' calls the loft

Hawk,

'Come and be killed, '

I open the leaves of the water at a passage

Of psalms and shadows among the pincered sandcrabs

Prancing

And read, in a shell

Death clear as a bouy’s bell:

All praise of the hawk on fire in hawk-eyed dusk be

Sung,

When his viperish fuse hangs looped with flames under

The brand

Wing, and blest shall

Young

Green chickens of the bay and bushes cluck, 'dilly

Dilly,

Come let us die.'

We grieve as the blithe birds, never again, leave

Shingle and elm,

The heron and I,

I young Aesop fabling to the near night by the dingle

Of eels, saint heron hymning in the shell-hung distant

Crystal harbour vale

Where the sea cobbles sail,

And wharves of water where the walls dance and the

White cranes stilt.

It is the heron and I, under judging Sir John’s elmed

Hill, tell-tale the knelled

Guilt

Of the led-astray birds whom God, for their breast of

Whistles,

Have Mercy on,

God in his whirlwind silence save, who marks the

Sparrows hail,

For their souls' song.

Now the heron grieves in the weeded verge.

Through

Windows

Of dusk and water I see the tilting whispering

Heron, mirrored, go,

As the snapt feathers snow,

Fishing in the tear of the Towy.

Only a hoot owl

Hollows, a grassblade blown in cupped hands, in the

Looted elms

And no green cocks or hens

Shout

Now on Sir John’s hill.

The heron, ankling the scaly

Lowlands of the waves,

Makes all the music;

and I who hear the tune of the

Slow,

Wear-willow river, grave,

Before the lunge of the night, the notes on this time-

Shaken

Stone for the sake of the souls of the slain birds

Sailing.

Sulla collina di Sir John,

Il falco in fiamme è fermo;

In una nuvola sollevata, al calare del tramonto, lui tira al suo

Artigli

E forca, su i raggi dei suoi occhi i piccoli uccelli di

La baia

E il gioco acuto del bambino

Guerre

Dei passeri e simili che fluttuano, al crepuscolo, dentro

Siepi litigiose.

E allegramente strillano

A fiery tyburn over the wrestle of olms until

Il lampo il falco cappio

Si schianta e lentamente la pesca dell'airone santo insegue

Nel fiume Towy sottostante china la sua lapide inclinata.

Lampeggia, e i pennacchi si spezzano,

E un berretto nero di jack-

Daws Sir John's just hill dons, e di nuovo il credulone

Lepre degli uccelli

Al falco in fuoco, all'altezza della cavezza, sopra Towy's

Pinne,

In un colpo di vento.

Là

Dove l'elegiaco uccello pescatore pugnala e pagaia

Nel pieno di ciottoli

Poco profondo e carice, e "dilly dilly", chiama il loft

Falco,

"Vieni e fatti uccidere",

Apro le foglie dell'acqua in un passaggio

Di salmi e ombre tra i granchi a spillo

Rampante

E leggi, in una conchiglia

La morte chiara come la campana di un ragazzo:

Tutta la lode del falco in fuoco nel crepuscolo dagli occhi di falco sia

Cantato,

Quando la sua miccia di vipera pende avvolta con le fiamme sotto

La marca

Ala, e benedetto sarà

Giovane

I polli verdi dell'alloro e i cespugli chiocciano, "dilly".

Dillo,

Vieni, lasciaci morire.'

Ci addoloriamo mentre gli uccelli allegri, mai più, se ne vanno

Ciottoli e olmi,

L'airone ed io,

Io il giovane Esopo che favoleggiava nella notte vicina presso il dingle

Di anguille, sant'airone che inneggia nel lontano appeso a conchiglia

Valle del porto di cristallo

Dove navigano i ciottoli del mare,

E moli d'acqua dove le mura danzano e il

Palafitta di gru bianche.

Siamo l'airone e io, a giudicare l'olmo di Sir John

Hill, spia la campana

Colpevolezza

Degli uccelli fuorviati di cui Dio, per il loro petto

Fischietti,

Abbi pietà di,

Dio nel suo vorticoso silenzio salva, che segna il

Grandinano i passeri,

Per il canto delle loro anime.

Ora l'airone si addolora nell'orlo delle erbacce.

Attraverso

finestre

Del crepuscolo e dell'acqua vedo il sussurro oscillante

Airone, specchiato, vai,

Mentre le piume spezzate nevicano,

Pescando nella lacrima del Towy.

Solo un civetta

Hollows, un filo d'erba soffiato tra le mani a coppa, nel

Olmi saccheggiati

E niente galli o galline verdi

Grido

Ora sulla collina di Sir John.

L'airone, alla caviglia lo squamoso

Pianure delle onde,

Fa tutta la musica;

e io che sento la melodia del 

Lento,

Fiume di salice, tomba,

Prima dell'affondo della notte, le note di questa volta...

Scosso

Pietra per amore delle anime degli uccelli uccisi

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