Micro trottoir - La Rumeur, Keuj

Ma carrière entre parenthèses

Entre chaise longue et charentaises

Dehors c’est pas la fournaise

Les braises dans un cendrier

Brûlent les pages du calendrier

Si j’contiens c’qui est avarié

Comme numéros d’téléphone

De quelques vieilles chattes qui ronronnent à chaque hiver

Qui s’fait son tapis vert, ses jetons et ses croupières

Ses liasses foutues en l’air

Entre Pigalle et Anvers la vue

De la butte Montmartre donne sur les plus beaux culs

Contemple un peu mon tableau d’artiste maudit

Nos randonnées d’vautours vues du ciel de Paris

Scrutant les pièges à rat sur l’parvis

Ma bohème, ça voulait dire qu’on était gueux

Noir comme de l'ébène, ou l’survêt dégueu

Contrôlés un jour sur deux

Sale temps cafardeux putain, dans ma tête si seul

Si seulement ma petite gueule j’avais la solution

Ces paroles ne feront pas l’printemps, bonjour la pollution

Quand j’ouvre mon répertoire

C’est toute une histoire qui s’répète

Qui s'égare

Jette un dernier regard sur cette routine

Il faut croire que j’ai merdé sur toute la ligne

Déluge de lieux communs, de discussions d’comptoir

Tu veux l’micro, ramasse-le sur l’trottoir

Ouais Ek', tu t’rappelles, on s’est connus avant d’sortir des disques

Avant d’sentir le risque qu’on prend à rester vrais, sans mentir dans nos lyrics

Ralentir, tu sais qu'ça m’irrite, qu’il faut plus que des euros pour attendrir

mes iris

Le bitume affranchit les timides

J’sais qu’on nous manipule, mais pas d’cogite sans maux de tête

Pas d’victoire sans grosse défaite

Trop d’putes donc pas d’trottoir sans proxénète

J’vois la quarantaine qu’arrive en courant

Et j’observe ma ville, belle et cruelle Paris, Paris rend mourant

Toujours de l’appétit, comme Ryan Giggs, Zanetti

On calcule pas si les petits apprécient

Deux adjectifs: précis, agressif

Ma vie dans mes récits pas si facile à vrai dire

Micro-trottoir, qui rêve de vivre nos cauchemars

Leurs silences en disent plus long qu’leurs discours d’mythos notoires

Jette un dernier regard sur cette routine

Il faut croire que j’ai merdé sur toute la ligne

Déluge de lieux communs, de discussions d’comptoir

Tu veux l’micro, ramasse-le sur l’trottoir

La mia carriera in sospeso

Tra chaise longue e ciabatte

Fuori non c'è la fornace

Braci in un posacenere

Brucia le pagine del calendario

Se contengo ciò che è danneggiato

Come i numeri di telefono

Alcuni vecchi gatti che fanno le fusa ogni inverno

Chi fa il suo tappeto verde, le sue patatine e le sue croupier

I suoi fagotti si sono rovinati

Tra Pigalle e Anversa il panorama

Dal butte Montmartre domina gli asini più belli

Dai un'occhiata alla foto del mio maledetto artista

Le nostre escursioni con l'avvoltoio viste dal cielo di Parigi

Scansione delle trappole per topi sul piazzale

Il mio bohémien, significava che eravamo mendicanti

Nero come l'ebano, o la disgustosa tuta

Controllato a giorni alterni

Tempo sporco, fottutamente noioso, nella mia testa così sola

Se solo il mio visino avessi la soluzione

Queste parole non faranno la primavera, ciao inquinamento

Quando apro la mia directory

È tutta una storia che si ripete

chi si allontana

Dai un'ultima occhiata a questa routine

Immagino di aver sbagliato tutto

Diluvio di luoghi comuni, di controdiscussioni

Se vuoi il microfono, raccoglilo sul marciapiede

Yeah Ek', ricordi, ci siamo incontrati prima di pubblicare i dischi

Prima di sentire il rischio che corriamo per rimanere fedeli, senza mentire nei nostri testi

Rallenta, lo sai che mi irrita, ci vogliono più di euro per ammorbidirsi

le mie iridi

L'asfalto libera i timidi

So che siamo manipolati, ma niente cogite senza mal di testa

Nessuna vittoria senza una grande sconfitta

Troppe puttane, quindi niente marciapiede senza un magnaccia

Vedo la quarantena che sta correndo

E osservo la mia città, Parigi bella e crudele, Parigi fa morire

Sempre appetito, come Ryan Giggs, Zanetti

Non calcoliamo se i piccoli apprezzano

Due aggettivi: preciso, aggressivo

La mia vita nelle mie storie non è così facile a dire la verità

Micro-marciapiede, che sogna di vivere i nostri incubi

I loro silenzi dicono più dei loro discorsi di famigerati miti

Dai un'ultima occhiata a questa routine

Immagino di aver sbagliato tutto

Diluvio di luoghi comuni, di controdiscussioni

Se vuoi il microfono, raccoglilo sul marciapiede