Pas De Justice Pas De Paix - La Rumeur

Voici les cadavres qu’la police ne veut pas voir

Dissimulés au soir sous la pénombre d’un dépotoir

Un sacré beau paquet de dépouilles empilées

Ça fait des monceaux de têtes renversées

Les yeux et la bouche en cendres

Ça coule, de grandes flaques rouges hérissées

De mains crispées qui cherchent encore à comprendre

Mais pas de lueurs pour les cafards a répondu l’ordre

Et le sang sèche et vire au noir à l’abri des mémoires

Dans l’silence qu’il faut croire complice des gyrophares

Des porcs armés aux trousses qui d’une balle plongent la course

Dans l’caniveau du non-lieu, où un juge nettoie les lieux

Et sans bruit, sans cri se referme alors un de ces casiers métalliques de

l’oubli, du déni

L’infamie en robe de magistrat, la sainte loi

Le droit bourgeois sur le front des victimes d'état distribue les crachats

Une rumeur provient du bas, échappe au brouhaha

On entend alors clamer: «pas de justice, pas d’paix «Ni les barricades éteintes sur des chemins recouverts

De milles éclats de verre

Où fument les carcasses éventrées de voitures calcinées, ni la colère privée

d’ailes

Ni l’désespoir tout au bout des pierres et des cocktails

Balancés à genoux, ni les barres de fer tordues

Sur les boucliers de l’ordre gonflés de noirs et d’opprobre

Ni les horizons barrés par les corbeaux et les hyènes

Ni tous ces rêves aspergés de gaz lacrymogène

Ni les gerbes fanées aux pieds des portraits assassinés

Ni les phrases amères que mâchent de trop vieux patriarches

Usés par la chaîne, par le mépris et le temps

Ni les larmes acides des mères

Ni la sueur ni le sang de la classe ouvrière

Rien n’se perd.

rien n’se perd, tout s’transforme

Et le brasier crépite, et le brasier crépite

Et votre putain de temple n’attend plus qu’on l’dynamite

Une rumeur provient du bas, échappe au brouhaha

On entend alors clamer: «pas de justice, pas d’paix »

Ecco i cadaveri che la polizia non vuole vedere

Nascosto la sera sotto l'oscurità di una discarica

Si è accumulato un bel mucchio di bottino

Sono un mucchio di teste gettate all'indietro

Occhi e bocca in cenere

Sta scorrendo, grandi pozzanghere rosse appuntite

Di mani serrate che cercano ancora di capire

Ma nessuna luce per scarafaggi ha risposto all'ordine

E il sangue si asciuga e diventa nero al riparo dei ricordi

Nel silenzio a cui devi credere è complice dei lampeggianti

Maiali armati alle calcagna che con un proiettile precipitano la corsa

Nella grondaia del licenziamento, dove un giudice pulisce il posto

E silenziosamente, senza gridare, uno di quegli armadietti di metallo di

oblio, negazione

Infamia in veste di magistrato, legge santa

La borghesia proprio sul fronte delle vittime dello Stato distribuisce lo spiedo

Una voce viene dal basso, sfugge al frastuono

Si sente allora il grido: "nessuna giustizia, nessuna pace" Né le barricate spente sui sentieri coperti

Di mille schegge di vetro

Dove fumano le carcasse sventrate delle macchine carbonizzate, né la rabbia privata

di ali

Né la disperazione alla fine di pietre e cocktail

Dondolando in ginocchio, né le sbarre di ferro contorte

Sugli scudi dell'ordine gonfi di nero e di obbrobrio

Né orizzonti sbarrati da corvi e iene

Né tutti quei sogni spruzzati di gas lacrimogeni

Né i covoni appassiti ai piedi dei ritratti assassinati

Né le frasi amare masticate da patriarchi troppo vecchi

Indossato dalla catena, dal disprezzo e dal tempo

Né le lacrime amare delle madri

Né il sudore né il sangue della classe operaia

Niente è perso.

nulla è perduto, tutto si trasforma

E la fiamma crepita, e la fiamma crepita

E la tua fottuta tempia aspetta solo di essere fatta esplodere

Una voce viene dal basso, sfugge al frastuono

Si sente allora il grido: "nessuna giustizia, nessuna pace"