On the Plethora of Dryads - Sylvia Plath

Hearing a white saint rave

About a quintessential beauty

Visible only to the paragon heart,

I tried my sight on an apple-tree

That for eccentric knob and wart

Had all my love.

Without meat or drink I sat

Starving my fantasy down

To discover that metaphysical Tree which hid

From my worldling look its brilliant vein

Far deeper in gross wood

Than axe could cut.

But before I might blind sense

To see with the spotless soul,

Each particular quirk so ravished me

Every pock and stain bulked more beautiful

Than flesh of any body

Flawed by love’s prints.

Battle however I would

To break through that patchwork

Of leaves' bicker and whisk in babel tongues,

Streak and mottle of tawn bark,

No visionary lightnings

Pierced my dense lid.

Instead, a wanton fit

Dragged each dazzled sense apart

Surfeiting eye, ear, taste, touch, smell;

Now, snared by this miraculous art,

I ride earth’s burning carrousel

Day in, day out,

And such grit corrupts my eyes

I must watch sluttish dryads twitch

Their multifarious silks in the holy grove

Until no chaste tree but suffers blotch

Under flux of those seductive

Reds, greens, blues.

Ascoltare un rave di un santo bianco

Su una bellezza per eccellenza

Visibile solo al cuore esemplare,

Ho provato la mia vista su un melo

Quello per la manopola eccentrica e la verruca

Avevo tutto il mio amore.

Senza carne o bevanda mi sono seduto

Far morire di fame la mia fantasia

Per scoprire quell'Albero metafisico che si nascondeva

Dal mio aspetto da mondano la sua vena brillante

Molto più in profondità nel legno grosso

Di quanto l'ascia potrebbe tagliare.

Ma prima che potessi avere un senso cieco

Per vedere con l'anima immacolata,

Ogni particolare stranezza mi ha talmente rapito

Ogni tasca e macchia diventava più bella

Che carne di qualsiasi corpo

Difettoso dalle impronte dell'amore.

Combatti come vorrei

Per sfondare quel mosaico

Di litigi di foglie e frustate in lingue di babele,

striatura e screziatura di corteccia fulva,

Nessun fulmine visionario

Trafitto il mio coperchio denso.

Invece, un adattamento sfrenato

Trascinato ogni senso abbagliato a parte

Sufficienti per occhi, orecchie, gusto, tatto, olfatto;

Ora, intrappolato da questa arte miracolosa,

Cavalco la giostra ardente della terra

Giorno dopo giorno,

E tale grinta corrompe i miei occhi

Devo guardare le driadi troie che si contraggono

Le loro multiformi sete nel bosco sacro

Fino a quando nessun albero casto ma soffre di macchia

Sotto il flusso di quelli seducenti

Rossi, verdi, blu.