Чёрный блюз - Вера Полозкова

Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц?

Чего-то такого экстренного и важного, эффектного самострела в режиме блиц.

Чего-то такого веского и хорошего, с доставкой на дом, с резной тесьмой.

А смысл жизни — так ты не трожь его, вот чаевые, ступай домой.

Вот и прикрикивают издатели да изводят редактора.

Но еще не пора, моя девочка.

Все еще не пора.

Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых.

Быть одной из вскормленных на убой, бесконечных брейгелевских слепых.

Все идти и думать — когда, когда, у меня не осталось сил.

Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил.

Разве только врать себе «все не зря», когда будешь совсем стара.

И еще не пора, моя девочка.

Все еще не пора.

Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся — неодет.

И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет.

И у каждого пятого для тебя ледяной смешок, а у сотого — вовсе нож.

Приходи домой, натяни на башку мешок и сиди, пока не уснешь.

Cosa vogliono tutti da te, giurati con monitor invece di facce?

Qualcosa di così urgente e importante, una spettacolare balestra in modalità blitz.

Qualcosa di così pesante e buono, con consegna a domicilio, con treccia intagliata.

E il senso della vita è che non lo tocchi, ecco un consiglio, vai a casa.

Quindi gli editori gridano e molestano l'editore.

Ma non è ancora il momento, ragazza mia.

Non è ancora tempo.

È spaventoso essere lo stesso anche tu, in questi stupidi incarichi.

Essere uno degli infiniti ciechi bruegeliani, nutriti fino al macello.

Tutti vanno a pensare - quando, quando, non ho più forze.

Mamma, perché sei qui per me, perché nessuno te l'ha chiesto.

A meno che tu non menti a te stesso "non è vano" quando sei molto vecchio.

E non è ancora il momento, ragazza mia.

Non è ancora tempo.

Che tipo di clima, Signore, non lasciare che l'erba, non importa come ti avvolgi, non sei vestito.

E una persona su tre ha così tanta morte nel sangue che ne è stato a lungo immune.

E ogni quinto ha una risata gelida per te, e il centesimo ha un coltello.

Torna a casa, metti una borsa in testa e siediti finché non ti addormenti.