Carnet de déroute, pt. 1 - La Rumeur

Ça sent pas bon dans c’pub

Décidément quelle angoisse cette musique de club

Vite, un coin d’silence pour me casser l’crâne

Le bruit du monde m'éloigne

Mes deux fois vingt ans ou presque témoignent du grotesque

Quand la soif me gagne comme le parfum d’une nymphomane

Je connais trop bien ce processus profane pour l’avoir conjugué

Dans toutes les langues, scruté sous tous les angles

Des rades les plus exsangues de ma ville

Au coin d’une feuille qui traîne

Un œil sur le fond d’mon larfeuille

Rien d’faramineux, à peine de quoi sauter dans un fiacre à l’arrêt

Et encore heureux

Car je n’suis pas d’humeur à lever l’pouce

Une fois la vitre baissée, qui embraye puis s’arrache en douce

Au point où j’en suis

En cas d’méprise j’me jette sur son pare-brise et pisse sur le toit ouvrant

Puis bagarre, qu’il soit petit ou grand

Malgré le peu d’neurones qui m’reste

La suite, commissariat Gare de l’Est

«Mon pauvre ami!

Vous êtes la perpétuelle victime de l’esprit querelleur de vos

contemporains.

Hein!

On vous cherche, on vous provoque, on vous persécute!

Une sorte de fatalité.

C’est bien ça?»

Bah question d'âge sans doute.

T’façons j’ai cuvé toute la bière que j’ai

trouvée sur ma route et finalement, rien, plus rien, le vide, le néant.

J’ai marché et fait l'équivalent de… porte d’Orléans à la porte St-Ouen pour

tout vomir dans un coin

«C'est la 3ème fois cette année, et la dernière j’espère, que vous êtes

poursuivi pour coups et blessures»

Bah, j’parlerai en présence de mon avocat.

Outrage et rébellion envers une

personne dépositaire de l’autorité publique… putain c’est long ça!

J'étais pas dans mon état… quand j’sors je bois, comme toi non?

Comme toi, hein?

Non j’suivrai pas…

Non ha un buon odore in questo pub

Davvero che angoscia questa musica da club

Veloce, un angolo di silenzio per spezzarmi il cranio

Il rumore del mondo mi allontana

I miei due volte vent'anni o quasi testimoniano il grottesco

Quando la sete mi colpisce come il profumo di una ninfomane

Conosco troppo bene questo processo profano per averlo coniugato

In tutte le lingue, scrutato da tutte le angolazioni

Dai porti più sanguinari della mia città

All'angolo di una foglia finale

Un occhio sul fondo della mia larfeuille

Niente di enorme, appena sufficiente per saltare in un taxi fermo

E ancora felice

Perché non sono dell'umore giusto per dare un pollice in su

Una volta che il finestrino è abbassato, che si aggancia e poi si strappa delicatamente

Dove sono

In caso di incomprensione mi butto sul parabrezza e piscio sul tettuccio

Poi combatti, piccolo o grande che sia

Nonostante i pochi neuroni che mi sono rimasti

La suite, stazione di polizia Gare de l'Est

"Mio povero amico!

Sei la vittima perpetua del tuo spirito contenzioso

contemporanei.

Ehi!

Ti cercano, ti provocano, ti perseguitano!

Una specie di fatalità.

Giusto?"

Beh, una questione di età, senza dubbio.

Come ho dormito con tutta la birra che avevo

trovato sulla mia strada e, infine, niente, niente, il vuoto, il nulla.

Ho camminato e fatto l'equivalente di... porte d'Orléans per porte St-Ouen

vomitare tutto in un angolo

"Questa è la terza volta quest'anno, e l'ultima spero, che tu lo sia

perseguitato per aggressione e percosse"

Bah, parlerò in presenza del mio avvocato.

Indignazione e ribellione contro a

persona che detiene un'autorità pubblica... accidenti che è lungo!

Non ero nel mio stato... quando esco bevo, come te, vero?

Come te, eh?

no non ti seguirò...